YoYós Soñando Tutús

Un caótico zoológico de asustados YoYós,
Que vamos todos enyesados a nuestro Yo.

Sí, aislados vamos dentro, en Yoyós de Yodoformo,
como anestesiados en nuestro Yodigo, Yotengo, Yopienso…
Pero algunos yoyos bajaron hacia el acantilado del Tú,
y YoYós osados, todos vuelven arriba asustados
tiritando por sus frías cuerdas de Yoyó;
y mientras recuerdan el Tú, van pensando en su doble Yo,
en una posible escisión hacia un Tú-Yo o un Yo-Tú..

Pero ningún YoYó lo ha probado aún, y maldita sea la inquietud!,
que puede a la magia de un paraíso poblado de Yo-Tús,
o de Tu-yós, y por qué no?, Yopienso, hasta de Tutús...

El Versógrafo de los Zapatos

Del-fín
Por las noches duermen en mi sueño
todos los poetas cetáceos del mundo,
los que vinieron y los que vendrán
y me acunan en un verso único.

Mecido en un arco iris de
plenilunio de papel
juego con ellos encabalgándo-

me en el Uni-verso, en el del-fín:

a través de los océanos del tiempo
y la memoria del espacio,
viajamos todos juntos
en el dorso del Verso-uno
que nos Nada a todos
con final feliz!

El Poeta de los Zapatos

Shoy
Soy una estampida de derivadas a la deriva,

una sopa de ondas electromagnéticas,
soy una tendencia, una posibilidad,
la secuencia de un binomio
preñado de infinitos piropos.

Soy la vista de un simio en potencia
y soy el vuelo de un águila real real.
Soy probabilidad en sueño exponencial,
la Poética Cuántica de la Ciencia ilegal!

Soy burbuja del émbolo Universal,
soy una tendencia al amor
(nos sobran intendencias!),
soy un punto de vista,
soy cien mil puntos de vista
reverberado en el cuanto de tus ojos,
soy parte del último observador,
shoy un verso en búsqueda de Uni-versos,
Shoy esencia alquímica del Hoy
soy yo, soy tú, shoy, hoy, ho!, oh…
o

EL poeta de los Zapatos

Estemos donde Estés
Si pudiera explicarte que
estoy deshecho de sueños…,
que este verbo anoréxico
bate a mis versos en retirada…
Si pudieran contarte cuánto te aman!…

Si pudiera rebobinarte
en el país de mis hadas
te amaría por el reverso
de mis canas y nos
verías juntos en el mañana…

Desde el otoño de mi cama
he cerrado de par en par tus ventanas,
pero si la silueta de este verso se colara,
te amaría vivo hasta la cordura
sin esperar ni soñar nada,
hamacado en este viento del sur
que esta misma alborada me conjuraba.

Soy tu primera estación de paso,
y dejaré paso franco
y las balizas abiertas en este ocaso.
Abriré mis fronteras con las manos
para que Felicidad alcance tu vientre
sin demoras, penas ni retrasos,
seré así siempre tu estación de paso y
no será preciso que me derribes por traspaso
colgaré este Hola –Adiós en un retablo:

-Hola!
Como no aprendo a despedirme de ti,
solo espero que haya un Dios
que entienda este Adiós
que te saluda desde la
parte ignota de los dos:
Una Burbuja Celeste
que nos brillará
estemos donde estés!

El Poeta de los Zapatos

Parte versológicoII
Se acerca de frente un frente sombrío.

Tiene hechuras y tintes de Versofrío,
se recomienda en cuatro versos,
desatar tu cuerpo del mío

El Versógrafo de los Zapatos

EL TREN DE POESÍA(conduce:La Locura)

Para extirparla, dime dónde, ¡oh! locura, está tu piedra

¿en la pulpa de tu cerebro, en el bulbo de tu corazón?

(Qymera)

¿Dónde guardas el guijarro que vulnera a la cordura?

¿y dónde tu piedra mas preciosa, la joya del Amor?

(Crónicas en Hi Fi)

Tal vez en los versos de algún vencido poetaaplicando

el papel de su poema como arma de suicidio.

(Noa)

O quizás te encuentres a los pies de tu Musa, no me mueres,ni me vivo

con aquella arma muy presta para dispararte, estas letras de amor,

(Carlos Luna)

que no son sino la tensa espoleta que conduce mi presidio

por la progresiva y angosta enajenación

(Rafael P.Q.)

Desde dónde viaja este lamento herido

junto con la sentencia de aquel amor vencido por la sinrazón...

(Cieloazzul)

Oh locura!, te he bebido como la ambrosía vertida en la seguridad de lo

exacto y el dolor de lo imperfecto, santa enfermedad que calma el dolor de vivir…

(Amapola)

Mas tú, cruel y ufana, recorres mis adentros como huracán que destruye lo que a su paso encuentra. Sin embargo, no me quejo, pues si he de morir, moriré de ti.

(Kat)

Y si he de vivir, viviré enamorado... dulce y eternamente enamoradocautivo, en la locura

tibia y transparente que habita en los misterios de la mente

(Rodolfo N.)

La reconozco. Me alborota los sentidos, tintineando insistente

como bronce que derrite mi equilibrio. Ay, locura mía.

(Dilaca)

...¡Y eres tú locura mía!, quien me desnuda en este mundo de azares llegándote a ser cordura peregrina y arrogante, y es en mi mente exultante que asciendes en verticales...

(Glauca)

Mejor así que no la vea, déjala que está dormida ssshhhh que la locura

brota si estás en vida como invasores con la llave confundida

(un día te di la mía) Bendita la hora.

(Rebel)

Pues he descubierto en unos ojos la locura arrasadora de perderse en el albasin

que tenga que ofrecerme a la realidad absurda que ya no siento

(Oceanida )

Delira la Locura en su catarsis y prodigiosas obras crea, qué importa si de

mármol o piedra, si de oro sangra su huella, cuando rescata al herido.(Lila Magritte)

De un sesgo en el córtex de mi locura

brota mi verso en ataraxial cordura.

(El Versógrafo de los Zapatos)

“Ama un solo día y el mundo entero habrá cambiado”
Robert Browning(1812-1889)

Falta Tanto!

Faltan Quijanas de alegres figuras,
faltan Alonsas hechas Quijotas
y Dulcineos desnudando Aldonzas…

Faltan Julietos amando Romeas
y Ulyssas, Afroditos y Cyranas,
faltan Caballeras y queridos Damos…

Nadie ve Payasas ni Silfos ni Poetos,
pero yo veo Hombras y Mujeros
descartando un mismo Sueño…

Falta tanto Miseñores!...
Y sólo nos falta creer…
Almas Locas!, Nobles!, Creed!!!!

El Versógrafo de los Zapatos

El Tan-sín

A la velocidad cuántica de un tren
sembrado en mi pensamiento
salí descarrilado
en una burbuja azul,
de mi cerebro a tu himeneo.

En su interior, pero, nada nuevo:
crepitan los tatuajes que me amaste
en la espalda de mi piel,
titilan en el pecho de mis huesos
caricias de miel selladas con cal…

Más adentro, en el subsuelo
de coral de mi viejo cerebel(l)o,
se ve en el tin-tín de un océano,
el Tán de mis besos
y el Tín de tus ganas…

Yo, en el tan-tán de mis huellas,
voy palpitándote con dolor
en el asfalto de mis mañanas
procurando bucear en
el tin-tan de tus entrañas
el tan-tín de este amor
Tan- sín sábanas de oxígeno

El Poeta de los Zapatos

Prosacción
Bajo las enaguas de tus caderas,
desembocaba el estuario de mi piel.

En un sueño de miel
la mezcla corría por mis venas
inflamando mi verso con imperiosa
voluntad de prosa!
desperté mojado de versos
entre sábanas de hiel.

EL Poeta de los Zapatos

Calle Ferrán
Bajo asfaltos fenicios y romanos
sube mi calle en domingo de ramos.
Calle Ferrán: de las Ramblas
al gobierno de los que tributamos.
Barcelona centro ciudad, ceremonia
gótica del pan de cada día:

Música callejera a discreción,
coches con maletas en contradirección,
maletas con ruedas buscando dirección,
sonrisas que iluminan escaparates,
llantos apagados de chocolate,
putas, sirenas, grúas, cementeras,
miradas contorneándose,
bailarinas taciturnas,
helados diurnos,
modelos argentinos
psicólogos desnudos
con sombreros mejicanos!

Paseos oblicuos,
brujas sin escoba,
engañabobos,
hombres de la mano,
policías, ambulancias,
cuerdos sin horario,
zapatos en las mochilas,
mochilas en las almas…

El inserso al completo
en ruta modernista:
descenso en zigzag
entre patinetes,
senos sin corchetes,
metros en boca de finés,
luso, ruso y alemán,
es la calle Ferran:

manantial de almas en flor
chitas y mar-chitas
al delta de la Rambla de los Colores:

cigarrillos infieles
en el suelo me hieren
como alfileres;
aceras de nicotina y alquitrán,
prostitutas fumando
andares, clochards
invitando a trileros,
nudistas, huelguistas,
malabares…

Edificios indiscretos,
discusiones de papel,
paredes como abecedarios,
idiomas como muros,
sordomudos,
muros como religiones,
dragones como paredes,
paraguas como capiteles…

Cloacas para
cervezas clandestinas,
caderas jónicas,
miradas corintias,

poetas dependientes,
estatuas vivientes,
pasos moribundos,
el caos cuántico
de los mundos,
madres encinta de chupetes,
burbujas de alto copete,
comida rápida,
digestiones lentas,
paellas aldente,
sangrías en fuente
y asistentas que no llegan
a principio de mes!

El turno de grito impotente
del “eneseavo” hurto de guante
y “verso” oscuro
periódicos y detectives
de soslayos vanguardistas,
predicadores,
retahílas de alquimistas,
pies con playas de arena
y de nuevo me detiene
un alemán:-Where am I?
-en la calle Ferrán:
manantial Uni-versal de gentes
bajando
al delta de la Rambla de las Almas
de las Flores.

En un parque, tutelado de palomas
bajo un pétreo violonchelo de paz,
un zapato y un papel
tomando poemas y notas
con el verso y el cincel.
De nuevo tarde al trabajo
pero como un pincel!!!

El Poeta de los Zapatos

EL Privilegio de la Lluvia
No te basta con el privilegio
de la lluvia?, la confabulación del hielo
en bahías de lavas de coral?
No te basta con el privilegio
de abrazar a un árbol
y de subir a un muro?

No, no te basta con el privilegio
de amamantarte de la Madre-Tierra!!,
con el privilegio de ver y sentir...!,
Y aún así, necio!,
si Miras al cielo,
verás privilegiados satélites de Amor
gravitando sobre ti!!!

El Poeta de los Zapatos

Burbuja de Siglos
-hola mi amor!- te pensé.

Por el postigo de su puerta,
me mirabas por el hueco
de la evanescente burbuja de
siglos que emanaba de su chupete.

Nos reconocimos en sus ojos azules,
ella, generosa, se llamaba Marta, tú,
mi amor, alcanzabas satisfecha
mis arrumacos de glicina y franela...

Nos besamos y complices reímos

porque
Nos leímos hace milenios en dos
burbujas gemelas, en el almanaque
de todos los tiempos, ya solo
nos separan dos instantes un espacio
y este océano de ascetas.

ya nos vimos, ya te vi, ya me viste,

ya nos reconocimos,

ya no te buscaré en vano
y confío en quien me traigas de la mano

Cuantos besos postergados!!
Te quiero pequeña! Estoy listo,
os amaré como no se olvida!

El poeta de los Zapatos

Ves-Arte
Ves-arte es besarte
sin sombreros ni pasamanos,
Yo quería Bes-arte y Ves-arte,
aquel besar de antaño, arte-sano,
unos vermús, un paseo de la mano…

Hoy bes-amo-s a toda prisa
sin tentempiés ni besamanos,
en el primer beso, ya amamos!!

No extraña que la carne no sepa a carne
y que el pescado a melocotón
ya no quedan tomates tomates
ni uvas crecidas al sol…

Hoy vendré sin prisa a despertarte:
iré al mercado de las frutas
y al parque de los versos
para levantarte
con un Veso
sin sombrero, con un manojo de
verso-frutos silvestres,

Hoy VES-ARTE será
desayunarte entre versos, risas,
pulpas y flores.


El Poeta de Los Zapatos

Mudanzas
solazado en las nubes
que bosteza esta tarde
de domingo sin iglesias,
voy instalándome
en el presente. Ven!, pero
No mandes más maletas!
Estoy quemando mi equipaje

El Poeta de Los Zapatos

Dos Ases, Caballo y Dama
Aunque el rosal muere,
Por fin este Septiembre
de Domingo apóstata
me vence el pulso
y me renace con
su Sol de Mayo
arrullando mi rostro,
con el vuelo de un gorrión
y alguna que otra hoja
rebelde aún con intención
de primavera.

Por fin este Domingo
de Septiembre me apuesta
en el tablero de la vida,
atrás quedaron los pulsos
que como huellas en mis sienes
tatuaron otra lucha en ciernes.

Y por si los gorriones…,
examino ausente
la palma estanca de mi mano:
aún atesoro dos ases
un caballo y una dama
para la última manga!!

La próxima vez
no habrá cambio de cartas,
así que aseguro las cinchas,
en octubre jugaremos
al descubierto, a ver
quién anda vivo,
a ver quien anda muerto
en el calendario
del espacio y el tiempo!!

El Poeta de los Zapatos

Mística VersocuánticaII
Porque me fundí en el Amor Verdadero,
me impongo la disciplina de someterme
a la apaisada luz de este recuerdo pretérito
que ya tiene tesón y afán forense puesto
que no le tiemblan los pulsos del pasado.

Tumbado en la camilla de los versos del Presente,
soy yo mismo el anestesista de la mente
y dejo que el recuerdo afilado vaya
diseccionando los pliegues de mi entente.

Suturo pequeñas hemorragias penitentes,
disuado las suposiciones
con el huso aséptico del intelecto
y me dejo girar atrás en los plisados del alma,
con la perspectiva de pisar porvenir,
en la primera disección Versosatélica de Amor:
a La Conquista de la Inocencia!

El Poeta de los Zapatos

Mr. Pan
Nací de piel de un zapato alto,

en una caja de zapatos,
con un Mister Pan
debajo del brazo,
si es verdad que a los
treinta y cuatro
tu rostro empieza
a reflejar lo vivido,
no lo dudéis!,
atenderé altivo
al nombre de Peter!!
Seré en verdad
el Mr Pan de los Zapatos?

El Poeta de Los Zapatos

Octubre teje y teje
Esta tarde de Septiembre
que me aplasta
en los pliegues de
un afónico acordeón
desafinando pretenciosas
melodías de odeón,
me sisea, me pretende…

Tengo visita

de un buen amigo,

entre dos vasos

de agua y una conversación,

desde la terraza,

reflejada en la piscina,

la luz amor-atada de

septiembre espera,
pero no me queda
nada por desenmascarar...

Acaso un vórtice bestial
que habita Octubre
desde una burbuja
cuántica sin equipaje
por donde va tejiendo
esta frazada de soledad
en la que voy ovillándome,
desaguijoneándome
de días mediocres,
de rutinas de hombre
y de algún que otro nombre.

Octubre teje y teje
para que Septiembre
no me maneje.

Yo, desde el centro
de mi ovillo,
empiezo a tramar
burbujas de Noviembre
hilvanando aventuras
en tu vientre!

El Poeta de los Zapatos

Mística VersoCuántica
…En mi razonamiento miope,
retrocedí a la velocidad
de un cíclopeo pensamiento
asido a la brinza del tiempo.

Rodando por los alambiques
de las bridas de un díscolo reloj,
retrocedía por ver si hallaba
el punto exacto e infinito,

la mota de polvo en el
extremo último del trampolín
desde el que dimos aquel funesto
salto al agujero negro de
nuestra humana conciencia
y sellarlo por fin
con el cerógrafo del Amor.

Y Yo, el versógrafo,

insensato y aturdido
alcancé la brecha, y ví
el Amor Verdadero:
flameaba a mitad de camino,

y deseaba amar y mi mano
tendida sin rastros de mi anillo...

Tan crucial elección exigía premura

a riesgo de mermar mi cordura...

Mi mente escogió lo desconocido,
y lo desconocido era el trecho
que va del olvido al amor primero,
el camino de los vencidos...

A la velocidad de la poética cuántica
se desintegró mi mente en una brizna
de pensamiento, y de ese pensamiento
único, viciado de mi humano tamiz,
comencé a destejer la rueca de este mundo,
por ver quién es el poeta que versa el tapiz.

Traspasé todos los tiempos verbales,
derrumbe las banderas y los idiomas,
demolí las obras universales

traspapelé los abecedarios,
rebasé las puertas del espacio,

por fin, exhausto, exangüe, exánime ,

jadeante, desfallecido, rendido,
incomprendido, mi ser incompleto,
yacía inerte en el breviario del tiempo…

El Poeta de Los Zapatos

El Poeta de los Zapatos

Soy El Poeta de los Zapatos!
Casi me amputan los pies!,
llevaba los versos del revés
y demasiados pasos sin escribir:

¡Con lo que me queda por versar
en esta aventura del revivir!

Os anuncio que hoy encontré a mi niño
moribundo en el desván del olvido,
agazapado en un zapato viejo;
lo calcé dulce en mi verso derecho
y en el izquierdo le di beso, plato y techo.

Le regalé zapatos nuevos rojo caramelo,
estaba tan contento que pensó que andaba
flotando sobre dos globos rojos;
de poco se me lo lleva el viento!

Lo amarré fuerte y con sus versos
alados lazados a mis zapatos,
jugamos y jugamos en el desván…

Primero jugamos a reventar miedos
a la salida del zaguán,
y el Amor de su verso
dibujó mi zapato de hombre
y en el beso de mi aorta
mi pulso más vivo
pronunció su nombre
con el que hoy ya escribo.

-he crecido!- repetía,
ya no más versografías,
soy la Poesía en tus Zapatos!
somos el Poeta de los Zapatos!

Despistados en el bullebulle
del encuentro, entusiasmados,
fuimos alejándonos del desván,
arrancando hojas de un bloc
esférico y encestando
versos en la memoria del tiempo…
En plena algarabía,
apareció una burbuja de helio
y fuimos respirando su aire
de versos rotos,
los recomponíamos al instante
inventando hilarantes voces
en nuestras cuerdas versales…

Reímos tanto que del aire exhalado
se empezaron a hinchar todos
los poemas del pasado,
desde el suelo vimos elevarse
versos y versos, y entre versos,
versos y llantos y versos
y risas y abrazos y hasta
vesos sin somvrero…

Justo antes de desmayarnos
de la histeria y de la risa,
y de caernos por el agujero
del Pluriverso y perdernos flotando
en el infinito cuento del tiempo pasado
y los espacios, recogimos todos los versos
y regresamos corriendo al viejo
desván de su zapato…

Habitaba en una vieja caja de cartón
de versos desaparejados,
había también un puñado de
versografías antiguas:
Ratos, cubos, lluvia, yoyos, melancolía…
Todas sin fecha, como olvidadas
en el llanto color sepia del tiempo…

Nos miramos y juntos forjamos
el apagavelas de todos los versos;
los apagamos con ternura uno a uno,
luego quemamos la vieja caja de zapatos.

Solo rescatamos en la candela
de un blog esférico, unas pocas
versografías, y como había espacio
en el Presente, recomenzamos
en la tarea de hinchar versos
que mágicos resurgían
divertidos de sus propias cenizas.

Por primera vez en vigilia

mi pequeño y yo nos reconocíamos.
Niño y hombre existíamos los dos por fin
refundidos en un tres aún sin retrato:
El Poeta De Los Zapatos.

Y de nuestra cuántica tríada
aparecían y crecían versos
y versos nuevos: Globoversos,
Burbuversos de todos los colores,
en todas las secuencias, de todos
los fragmentos, hacia todas dimensiones…

De todas las burbujas,
como de una lavadora de Paz
reventada a presión
de una sobredosis de jabón rosa,
surgían versos con el brío
de una extraña gramola
de infinitos tiempos,
con hermosos compases
de cuánticas historias:
habían loros acróbatas,
océanos con vértigo,
corales sin novia,
versos buscando esposa…

Eran versos sin ataduras que en el espacio
viajaban a horcajadas sobre el pasamanos
de los tiempos pasados y venideros,
versos sin remiendos ni contratos;
Poesía Cuántica para todos
los versoestratos!!

Se aceptan pedidos
llegarán a la velocidad
del pedido-cuántico
sin acuse pero con verso-recibo…
Remitente:

El Poeta de Los Zapatos